
Cobramor
Homem entra aos tiros num escritório

todas as conspirações
em douradas tardes suburbanas só resultaram em mais sofrimento
perder tem a sua dignidade
a menos que seja a dignidade
o que se perde
e o mundo que planeámos
não só não nasceu
como deu tudo errado
já não somos donos do tempo
porque temos os corações
acorrentados à Máquina,
tornaram-se trevas mecânicas,
as palavras inspiradoras
que ambicionámos brandir como armas
foram silenciadas pelo livro da Ordem,
demos por nós tantas vezes
sem mais nada para dizer
toda a magia da luz que jurámos nunca desperdiçar
passa por nós imaculada
enquanto somos digeridos
pelas entranhas do Monstro
feito de betão armado e vidro
aquele doce voto em que
nos prometemos amar
ao sabor do desejo
foi esmagado
por todos os falsos desejos
que foram criados,
onde nos perdemos e decomposemos
é por causa dessa
tirania das memórias
que as horas tanto custam a passar
afastando-nos cada vez mais
do sítio onde queríamos ir
rasgamo-nos e rompemo-nos e esfarrapamo-nos
provavelmente um dia
um de nós entrará
com uma espingarda no open space
disparando aleatoriamente sobre os trabalhadores
se não os podemos vencer
pelo menos podemos escolher
como cair
& quantos levamos connosco